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    朱柏最先冷静下来。

    他抹了把额头上的热汗。掌心里黏糊糊的，分不清是捂出来的还是吓出来的。他把声音压得很低，低到只有两个人能听见：

    “生要见人，死要见尸。不见到二哥的尸首——小弟睡不着觉。”

    说着，他的左手习惯性地去够茶碗沿。

    够了个空。

    茶碗早就搁下了。可那只手还是往那个方向探，指尖在桌面上蹭了一下，什么也没抓着，便缩回来搭在膝盖上。过了一会儿，又往上探。像一只记性不好的猫，明知道鱼缸搬走了，还是忍不住去够那个位置。

    这是朱柏的老毛病了。心里发虚的时候，手上总得找点东西攥着。在荆州，他摸茶碗；逃出荆州那几天，他摸马缰绳；到了长沙，又摸茶碗。好像攥住点什么，人就能稳住；手上一空，心就跟着空。

    他顿了顿，目光从朱梓脸上扫过去。

    八哥还沉浸在“老天开眼”的亢奋里。他靠在椅背上，一条腿翘着，脚尖一晃一晃的，手里摇着那把破折扇，扇出来的风把额前那缕碎发吹得一飘一飘。嘴角往上翘着，那弧度压都压不住——像一根弯了太久的弹簧，终于松了手，却弹不回来了。

    烛光映在他眼睛里，那种红还没褪干净——是刚才吓的，又哭过一鼻子。那红让烛光一照，亮晶晶的，像两颗还没干透的露珠挂在花瓣上。

    那模样，像极了一个刚从刑场上脱身的死囚——还没来得及谢恩呢，就先笑出了声。

    朱柏在心里叹了口气。

    八哥这个人啊，高兴起来就什么都顾不上了。方才吓得像条落水的狗，这会儿又像只撒欢的兔子。他的情绪来也匆匆，去也匆匆，中间连个喘息的过渡都没有。这种人在顺境中不可怕——他高兴起来什么人都好说话；可在逆境中，他比谁都危险——因为他的恐惧没有节制，一发作起来，什么荒唐事都干得出来。

    可正事不等人。

    “当务之急，”朱柏放慢了语速，一字一顿，像是在跟一个听不懂人话的孩子讲道理——也像是在跟自己讲，因为他也需要把这些道理一条一条理清楚，才能压住心里那股子乱窜的慌，“赶紧派人去知府衙门，把二哥的尸首迎回府里，风风光光地厚葬。”

    他停了一下，让这话在八哥脑子里泡一泡，才接着说：“只有这样——咱们兄弟，才好向朝廷、向父皇，有个交代。”

    这番话，条理分明，滴水不漏。
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